Homenaje a Pablo de Rokha a 50 años de su muerte

El pasado 13 de Diciembre 2018 tuve el honor de participar en el homenaje a 50 años de la muerte de mi bisabuelo el poeta Pablo de Rokha (Premio Nacional de Literatura 1965), que se realizó en la Biblioteca Nacional de Chile. Es considerado uno de los cuatro grandes poetas chilenos junto a Gabriela Mistral, Pablo Neruda y Vicente Huidobro. Leí uno de mis poemas, el cual le dediqué a él. De alguna manera mi objetivo era expresarle que la poesía sigue en las venas de la familia. Quisiera agradecer a la Fundación de Rokha, de la que soy miembro, y en particular a mi tía Patricia Tagle de Rokha (Directora Ejecutiva de la fundación) por esta bella oportunidad.

Dejo aquí el poema que recité.

El fruto del aire

¿Por dónde llega la sutil tempestad encuadernada de mi conciencia

cuando en la mañana las flores abundan los olores del viento

atrapadas siempre en las ramas secas del invierno

bañadas del funeral temperamental de la tormenta

como lágrimas de coral prístino?

Plasmo lo que me dice el aire, esa serpiente redonda y fantasmal

que baja cortando el valle, corriendo

silbando armónicas de arcoíris tras la lluvia uniforme, tras la cortina, la neblina multicolor.

Él habla por sí solo cuando flota rozando a las personas, tiene voz y presencia

cuando las cruza de lado a lado por las avenidas de la muchedumbre

invisible del todo, como una sensación vital de memoria presente, pasada y futura

¡Pero cuidado!

El remolino tras mis pasos de corriente de hierro se llevará a las hormigas inconsciente,

lanzará a las diminutas oyentes, a las madres atentas trabajadoras inabarcables

¡No soples tan fuerte! ¡Gobiérnate!

¡No destruyas lo construido bajo la veta, lo invisible bajo mi pisada,

bajo el camino profundo de carbón vegetal, mi viaje a la experiencia subordinada

al azar sombrío de las vivas ascuas!

Cuando la muerte acecha y la transición se acerca,

y la idea se seca, se agota y agrieta a través de mis venas y el lápiz guía de mi alma,

la inspiración clava sus uñas, se aferra, lucha cruenta sostenida en el tornado devorador;

pero nadie dijo nada cuando al desgajar el amasijo de átomos en mi cabeza,

la piedra granítica de mi antigua tierra genealógica, de mi conciencia,

mi sepultura comenzó a brotar llorando y bramando a la musa,

corriendo como una lágrima tremenda sobre la porosidad arcaica de las islas solemnes

Es entonces cuando:

se me cruza en el pecho de ganso voluptuoso, la monarquía y mi reinado

de albo relámpago, fulgor tropical y salvaje como la herradura de mi caballo

de lanza negro zafiro,

cuando entierro el cetro en un sismo y sobrevivo al enemigo de mi acontecer deshidratado,

hago un llamado y aclaro que jamás caeré, jamás cederé mientras el viento

sople, recorra el mundo y avive mi trono de libertador de las letras contenedoras

del origen o lo divino y su respuesta de clan y destino