Vous avez l'heure, moi, j'ai le temps
Il ne suffit pas, par népotismes, d’avoir ou de gagner beaucoup d’argent, pour s’instiller, habilement, dans les diverses classes sociales… Et en comprendre les différents liens et accords.
[…] « Tropismes » : petits mouvements intérieurs qui semblent en apparence insignifiants mais qui sont lourds de conséquences.
Dans les civilisations individualistes l’ensemble communautaire rationnel n'a plus aucune identité spécifique : Il est donc incohérent de la part de la covalence statutaire conformiste de contracter avec lui. Peut-être parce que le conformisme béat à peur du miroir des contre-évidences…
Dans un échange textuel ou verbal, si la dialectique émise est en perceptible ‘’décodage’’ de ce que représente un réel et véritable lien d’amitié, notamment par un partage ou une notification empreint(e) du langage de la logique humainement acceptable ou de la contradiction prévenante, pertinente, objective et constructive ; alors la notion de sincère inclination délicate est en potentiel d’existence intelligible. L’espace ’’physiquement touchable’’ n’en perturbe pas l’intendance du langage de l’amitié, de l’attention, de la juste curiosité et du respect mutuel, assujetti aux ‘’bulles’’ textuelles partagées dans l’instant présent. Les limites sans les lumières d’autres ; temps, contrées, savoirs et cultures, jamais n’indiqueront le juste équilibre… ; Entre existentialisme et matérialisme. L’intérêt personnel n’a nulle convenance envers les évanescences de l’espace sensiblement touchant, sauf lorsqu’il devient obsolescence matérialiste programmée par l’individualisme incertain.
L’égocentrisme en est l’épreuve absolue et inabordable dans le monde naturel des véritables savoirs être. Tous les esprits libres, sensés et valorisés à l’intelligence de cœur savent cela. Ils, elles comprennent également que sur l’ouvrage, avec passion, il faut s’entendre…
La recherche du superflu donne une plaisante excitation, plus grande que l’acquisition du nécessaire. L'homme est une création du désir, non pas une création du stockage. Le bonheur, n'est pas un idéal de la raison, c'est un idéal de l'imagination, par la vision de la totalité des satisfactions possibles… Où le murmure entre les sciences et les arts ne saurait, en aucun cas, être une contrainte à l’étude des pensées d’autres temps, analyse et compréhension de divers savoirs, connaissances et cultures…
Le genre humain ; de type mâle ou femelle, est-il une curieuse composition entre mots (maux) paradoxaux, afin de…, pouvoir ; peut-être, aller jusqu’à disloquer la nature et démembrer son propre univers… En toutes choses : c’est toujours la dose qui fait le poison.
Si la tendance et l’intention ultime de la TRAGEDIE consistent à se tourner vers la résignation, vers la négation de la volonté de vivre, alors il serait aisé de reconnaître dans son opposé la COMEDIE comme l’exhortation à poursuivre l’affirmation de la volonté. Paradoxalement, si la tragédie de l’homme est celle de se multiplier à l’infini dans un monde NATUREL fini, alors la théorie d’une sélection par l’intelligence rationnelle devrait être, dans l’avenir, proche, la nouvelle ère profitable à un nombre décroissant ayant plus grande probabilité de survie. Tel un ensemble (E) – de machines humaines – cherchant à se débarrasser du fardeau que l’idée du destin ou du hasard aurait forgé sur les épaules de l’homme s’inoculant l’absurdité à retransmettre, indéfiniment, une volonté existentielle dominante croissante consistant en l’expression de la tragédie comme l’impression de l’Idée la plus élevée de l’histoire, l’incitant à se rapprocher de la résignation, voire du négationnisme, dans une incompréhension, presque totale, entre volume, masse et tropisme factuel lié à un communautariste langagier défini au maux d’un verbalisme catégoriel.
Tropismes, Nathalie Sarraute
Que nous propose Sarraute avec Tropismes ? Il est difficile d’y répondre d’une seule et même voix. Sarraute nous offre un recueil de vingt-quatre textes. Ce n’est donc pas un roman, ce ne sont pas des nouvelles. Ira-t-on jusqu’à dire que ce sont vingt-quatre poèmes en prose ? En tout cas, ces courts récits décrivent des tropismes, ces mouvements intérieurs qui effleurent la conscience. Le lecteur est bousculé par cette nouvelle façon d’écrire et semble même avoir quelque peu perdu ses repères : ainsi n’y a-t-il plus vraiment de personnages ni d’intrigue dans ces récits. Mais pourtant, Sarraute excelle dans sa description minutieuse de perceptions intérieures saisies sur le vif. Les vingt-quatre fragments étonnent en ce qu’ils ressemblent avant tout à des faits anodins, peu romanesques et surtout, lors d’une première lecture, peu intelligibles. Mais lorsque l’on relit un fragment et que l’on perçoit de mieux en mieux ce qui est au centre du passage, il apparaît que derrière l’anodin se cache le dramatique, le conflictuel,… dans une perpétuelle quête de traduire l’intraduisible, de dire l’indicible.
Le lecteur peut considérer Sarraute comme une auteure difficile du Nouveau Roman en raison justement du bouleversement des codes. Mais, il ne s’agit pas de voir en Sarraute une auteure qui veut froidement appliquer les théories du Nouveau Roman dans son œuvre. Car il y a dans Tropismes un léger humour, un sens de la moquerie et de l’ironie à l’égard de certains individus qui jouent un jeu et se prennent pour ce qu’ils ne sont pas, Sarraute faisant ainsi cohabiter humour et neutralité du style. Mais ce que l’auteur s’applique à montrer est (et elle l’a déjà montré dans ses pièces de théâtre) le poids que prennent les autres lorsque nous sommes amenés à faire des choix importants. L’opinion des autres, les idées toutes faites et les conventions sociales deviennent autant d’obstacles à l’épanouissement libre d’un individu, finalement assujetti aux autres. Poétiques, humoristiques et lucides, ces vingt-quatre fragments sont finalement autant de portes d’entrée pour fouiller la conscience et les minuscules mouvements qui l’animent.
Quelques citations
« Mais ils ne demandaient rien de plus, c’était cela, ils le savaient, il ne fallait rien attendre, rien demander, c’était ainsi, il n’y avait rien de plus, c’était cela, « la vie ». Rien d’autre, rien de plus, ici ou là, ils le savaient maintenant. Il ne fallait pas se révolter, rêver, attendre, faire des efforts, s’enfuir, il fallait juste choisir attentivement (le garçon attendait), serait-ce une grenadine ou un café ? Crème ou nature ? En acceptant modestement de vivre – ici ou là – et de laisser passer le temps. »
« Se taire ; les regarder ; et juste au beau milieu de la maladie de la grand-mère se dresser, et, faisant un trou énorme, s’échapper en heurtant les parois déchirées et courir en criant au milieu des maisons qui guettaient accroupies tout au long des rues grises, s’enfuir en enjambant les pieds des concierges qui prenaient le frais assises sur le seuil de leurs portes, courir la bouche tordue, hurlant des mots sans suite, tandis que les concierges lèveraient la tête au-dessus de leur tricot et que leurs maris abaisseraient leur journal sur leurs genoux et appuieraient le long de son dos, jusqu’à ce qu’elle tourne le coin de la rue, leur regard. »
La réémergence ‘’moderne’’ des potentialités d’équilibre entre effet malthusien et théorie darwinienne fera, certainement, le reste. A moins que dame nature ne puisse, avant la fin de la tragi-comédie humaine, plus maintenir, les conditions Utiles, Nécessaires, Indispensables et Essentielles au vivant ; et ainsi à ce que le champ terrestre deviennent l’aire d’une lutte à mort pour la survie – aléatoire – d’une partie de l’espèce humaine.
NOUS NOUS SOUVIENDRONS
Nous nous souviendrons, longtemps, de vos leçons formatées aux experts tordus, celles, maudites ; mandatées cyniquement, à l’usure des desseins parfumées aux couleurs solidaires,
Doctes fournis aux mains travailleuses,
Détournées par l’ombre brune ;
Désaffectées de l’oiseau pluvier.
Fragrances laissées aux abords des rives désenchantées, où l’eau s’évapore dans l’azur vicié.
N’avouerez-vous, jamais, qu’il ne saurait exister écosystèmes équilibrés sans reconnaissance de ce qui sépara la lumière des fiers(es) rebelles de la servitude des mornes aptitudes… ???
Démons sombres, un visage, soudain, rit dans les bouffées des flammes cernâtes. Le cercle des syncrétismes vaporisé aux cauchemardesques arômes ; habits sans mémoire, nous nous souviendrons, longtemps, de ce qui ne fit qu’odorantes espérances palpées par les courrais de lèches vitrines… ; encensées des vitraux de l’obscurantisme…
L’indifférence est-elle le plus bas degré de la liberté… ; entre Orgueil, Emprise, Usure et Félonie… ???
Qu’il y eut quelques différences de compréhension entre la vérité et l’erreur entre la véracité et le mensonge, personne ne peut le nier. Mais, en toutes circonstances, la sincérité vaut toujours mieux que préférer tricheries, lâchetés et aliénation sournoise de petits ‘’meurtres’’ entre amis(es).
Le temps ne s’impose pas en ennemi intérieur, mais il est une composition particulière par l’énergie extérieure des choses de la vie…
VOUS AVEZ L’HEURE, MOI J’AI LE TEMPS
« Je ne veux pas argumenter avec vous, ni même tenter de vous convaincre ; il me suffit de vous exposer ce que je pense dans la simplicité de mon cœur. Souvenez-vous toujours que je n’enseigne point mon sentiment je l’expose. Auteur(e) Inconnu(e)
La vie est comme un rêve livré à l’imagination. « C'est nous qui avons rêvé l'univers ». Nous l'avons rêvé solide, mystérieux, visible, omniprésent dans l'espace et fixe dans le temps… Mais nous avons permis qu'il y eût à jamais dans son architecture de minces interstices de déraison, pour attester de sa fausseté. Jorge Luis Borges
Insuffisante ! En retour de ce qu’elle m’a pris ou refusé, elle m’a donné des trésors auprès desquels tout ce que je désirais n’était que cendre et ; fumées. Malgré tout, j’ai perdu l’espérance et maintenant je ne puis entendre : « A demain ! » sans éprouver un sentiment d’inquiétude et de tristesse. Non ! Je n’ai plus confiance en mon ancienne amie la vie. Mais je l’aime encore. Tant que je verrai, son divin rayon, briller sur trois fronts, trois fronts aimés, je dirai qu’elle est belle. Il y a des heures où tout me surprend, des heures où les choses les plus simples me donnent le frisson du mystère. Anatole France
Une intelligence ordinaire est comme un mauvais chien de chasse, qui se met rapidement sur la piste d’une pensée et la perd non moins rapidement ; une intelligence hors du commun est comme un limier qui ne se laisse pas détourner de la piste jusqu’à ce qu’il ait attrapé sa proie vivante.
Le Livre des amis - Hugo Von Hofmannsthal
Chacun se sentant si sûr de sa propre vérité qu’il en oublie trop souvent le sens de la formulation pour que la transmission verbale et/ou écrite de son discours puisse s’insérer dans un débat en recherche de ce qui ne saurait pas être qu’une approche en suffisance cachée sous le masque de l’ambiguïté opportune sinistrée par l’incompréhension d’une possible différence de point de vue analytique quant à l’évanescence des expressions textuelles sensibilisées aux impressions sémiotiques des vagabonds de mots… La mesure du [langage] ne dit pas tout, au contraire, elle dissimule ce qu’elle est incapable de dire. Plusieurs philosophes ne réalisent pas que toute nouvelle mesure, tout nouveau calcul, toute nouvelle théorie naît avec un lot inséparable de métaphores qui n’ont rien de vrai, mais qui sont indispensables à leur usage. Seule compte ici l’utilité. Et cette utilité est concomitante de la technologie ou de la technique qui crée un nouveau domaine d’expériences. Cela implique que des analogies et des métaphores meurent et se fossilisent au gré du déclin de l’usage et de la popularité des technologies qui les alimentent.
Selon la définition d’Alain Rey (Robert historique de la langue française) ;
La coordination est : “ l’agencement des parties d’un tout selon un plan logique pour une fin donnée ”.
LES DONS
Je vous envoie aujourd’hui le profil de l’audace, la morsure du froid, le gel à pierre fendre, l’auberge espagnol et quantités de menus objets dont vous trouverez bien à vous distraire pendant vos veilles. Quelques autres activités, permettez-moi de vous le dire, sont un puissant réconfort dans l’ennui : ce n’est pas en coupant le brouillard au couteau, ni en filant le train que vous parviendrez à d’excellents résultats, non ; le mieux est encore de jouer à qui perd gagne avec n’importe quoi. Rien de plus sain, rien de plus exaltant que ce jeu. N’hésitez donc pas à me dire vos progrès ou vos revers, je saurai me réjouir avec vous, ou m’irriter…
JE FERAI ICI LE POÊME
Je ferai ici le poème de la bougie consumée, de la pluie que nous attendions et qui ne tomba point ; et j’évoquerais l’apparence de Bérénice même, dont le visage ne m’est point connu ;
Etait-ce le nom d’un vaisseau de haut bord ? Le dernier cri des oiseaux qui venait de Septembre et ne s’attardaient point au-dessus de notre demeure ?
Un chien jaune aboyait derrière la métairie ; nous venions de quitter nos travaux pour cette randonnée vers l’auberge à la croisée des vents,
Et vous me contiez une histoire qui me rappela le dit de la vieille Jeanne, celui de Margoton et la solitude aux approches de l’hiver, entre les livres et le tabac parfumé.
Roger Kowalski
La résonance du miroir est souvent difficile à absorber et ce là n’est point mesure, en tel envers telle et réciproquement, comme de tel ou tel âge, et toujours moins envers soi-même car plus l’égo prend position importante dans l’espace des désirs, particuliers, inassouvis au détriment du temps de l’observation et de l’adaptation plus la rupture de l’homme sous dimensions touchantes et d’avec celles touchables des Espaces Naturels sera inaliénable, inabordable, insolvable et in achetable… Au fond on aime chez les autres ce que l’on a, pendant des années, souvent ; bâillonné et parfois que l’on reconnaît, spontanément.
La vie est une rose qui se fane sous la tige où l’on veut s’accrocher, éperdument, fusse-t-elle tordue par les murmures envoûtants du vent des fontaines en espérance battant déjà de l’aile sur les pensées aux parfums subtils de la liberté sans compromissions que tant d’idolâtres l’éclat des lumières eut été bâillonné depuis tant d’années, dans l’inexpressivité des couleurs de la vie, comme de ces sons sans apprêt.
FARCES & SATRAPES
A ceux qui ont plantés des pin’s à leur gloire
A celles qui font semblant de ne pas les voir
Vidés(es) d’imagination comme poire sans soif
Immatures existences, souris d’argent
Grillant les rêves enfantins aux aubes grises.
Choir et déchoir, la gale plus que la charge.
Bellâtres d’avenues aux allures piteuses
Debout, bénissant la courrais des jeunes poules
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Dressage d’appendices aux ventres d’illuminées
Perçant sans ambages le solde des oiseaux libres.
Allers et retours, le salace et les mythes.
A ceux qui n’ont besaces que places boursières
A celles qui s’apprêtèrent à piper l’éloge
Pleines comme Castalie à l’honneur borgne
Vas et viens, la posture plus que l’humilité.
Vieilles femmes aux appâts mûrs à l’esprit vif
Vieux hommes à l’existence bien garnie d’ors
Brisez les satrapes farcis aux aubes vernis.
VOUS ; ETRILLES
D’un cortège de morts plus que vivant
D’une faillibilité d’errances moins que paravent
D’orthodoxies penaudes plus que savantes
D’us de parure sortis du sang d’obédiences.
D’héritage d’un dieu constructeur, sans bases,
Népotisme d’une pièce à pile ou face
De croyances en paradigme d’ors blafards
Roulées dans vos piètres délires, hors-sol.
Mais encore, vous ;
D’une pauvreté d’esprit à battre l’écho
D’un collage que revêt la glue primaire
D’un collège perdu aux abords statutaires
Mensonges sans battage des mémoires laides.
D’une semence calquée aux vides sanitaires
De vas et viens en soubresauts sans pauses
D’allers retours en indigestion de psaumes
De temples comme des brûlis de chaume.
D’un temps des oiseaux aux nids incertains
Des fers aux portes de l’énigme sans lendemains
Que les champs lointains n’y prêtaient attentions
Afin que palais et châteaux sombrent plus nus
Que jamais… ; vous vêtiez, êtes et serrez mal.
Aux deniers de vos temps, nous ne sommes plus.
SUBVERSIVEMENT
Je me souviens des très lents passages
Vers ces nuages décrivant des passages
Non loin survient une licorne ; rayée
Issue sortie de cette forêt d’avalanches.
Cachés derrière un chêne centenaire
Nous nous mîmes à observer l’aire
Une brume laiteuse cachait les silhouettes ;
Lorsque nous entendîmes le chant des alouettes.
Curiosités admirables, vieillottes,
Regards absorbés par des yeux hulottes
L’ombre de l’épervier visait la nuit claire
Aux exils tintaient l’homme et l’enfant, chouettes.
Celui qui se penchait sur des gardiens ; livres
Celle-là qui, parfois, appelait le bateau ivre,
Le vent soufflait sur les feuilles d’Octobre ;
J’en écoutais les évasions de cours.
Depuis quelques temps, à notre entente, parut
Une vacillante lumière pauvre, un rien notable,
Nous nous prévenions de leurs dires, l’envie,
Que les coulisses se trompent par vanité.
Que la pièce est ailleurs : aux longs décors,
Suivis par les charmantes voix messagères,
Tant du petit que des grandes scrutatrices,
Derrière la fenêtre, le ficus, reprit sa place.
C’était une fin septembre, sur les monts sereins.
Il faut refuser l’ennui et vivre seulement de ce qui fascine
Michel Asti
Les croyances et les vies, comme les espoirs et… ;
Les mésaventures passent sous la meule du temps
Il vaut mieux être un honnête dilettante qu’un artiste bouffi d’orgueil