Aus heiterem Himmel

Der Familienausflug (mit Regen im Gepäck).

Einleitung:

Es gibt wohl niemanden, der diese Redewendung noch nie gehört oder gar selbst genutzt hat?

Dies liegt wohl vorrangig daran, da sie so vielseitig einsetzbar und genau genommen fast nie zutreffend ist (besser gesagt, so gut wie immer fehl am Platz ist).

Vielleicht kommt Marga Schneider der Bedeutung der Redewendung noch am nächsten, als sie im Gespräch mit ihrer Nachbarin, die ihr kurz zuvor verraten hat, dass die Tochter der Müllers von nebenan ledig und dazu noch schwanger ist, diese Einschätzung von sich gibt: „So etwas muss doch die Familie wie aus heiterem Himmel treffen.“

Geht man jetzt davon aus, dass die Familie Müller bibelfest ist (und dies ist stark anzunehmen, da Frau Müller nach Überbringung der „frohen“ Botschaft sofort um die Unterstützung von Jesus, Maria und Josef bat), dann kann zwischen der unerwarteten Schwangerschaft und dem Himmel sehr wohl eine Verbindung hergestellt werden.

Ich habe nun von einem Vorfall zu berichten, mit könnte sogar der Nagel auf den Kopf getroffen worden sein.

Aber entscheidet selbst!

Carola setzt ein Zeichen

Carola Blitz und Hanns-Martin Donner haben es mächtig eilig. Sie fegen mit einer solch beachtlichen Vehemenz über den steil abfallenden Hügel, der die Stadt von der nächsten Ortschaft trennt, dass auch für einen Hobby-Meteorologen kein Zweifel besteht, hier wird jeder Versuch zwecklos sein, dem aufgebrachten Paar noch Einhalt zu gebieten.

Da mag der körperlich etwas kurz und geistig mehr als dürftig ausgestattete Hilfspolizist in der taubenblauen Uniform seines Arbeitgebers noch so wild mit den Armen schleudern.

(Entschuldigend für ihn sollte aber auch die Tatsache nicht unerwähnt bleiben, dass viele andere Möglichkeiten, als sich rudernd zum Deppen der Nation zu machen, der arme Wicht gar nicht hat.)

Denn, ganz im Gegensatz zu seinen Kollegen in den blauen Uniformen mit den blau-weißen Autos, die dazu auch noch ein rotierendes Lämpchen auf dem Dach ziert, muss der städtische Parkplatz-Zähler ganz ohne blinkende Kelle oder sonstige Utensilien zurechtkommen, mit denen er seinen eisernen Willen und Gier nach Ordnung hätte nach außen deutlicher sichtbar machen können.

Da auf der jährlich veröffentlichten Beliebtheitsskala der Stadt dieser Hilfspolizist sich stets mit dem inzwischen fast ausgerotteten Fußpilz um den letzten Platz streitet, darf es nicht verwundern, wenn sich auch jetzt keine helfende Hand aus der Bevölkerung dem Wicht entgegenstrecken will.

 Auch dann nicht, wenn das auf Krawall gebürstete Paar Blitz/Donner zur Hochform aufläuft. 

So dürfen mehrere Anwohner und Passanten in aller Ruhe und mit höchstem Genuss verfolgen, wie eine Uniformmütze in hohen Bogen über die Straße fliegt, kurz Bodenberührung hat und dann in der Krone des Walnussbaumes von Frau Anker letztlich einen festen Halt findet.

So, nun steht er dort unten, der kleine Hilfspolizist, mit seiner einzigen Waffe, dem Kugelschreiber, auf der kleinen Verkehrsinsel zwischen der Bundesstraße und Abzweigung in Richtung Krankenhaus und schaut voller Verzweiflung zu seiner adretten Schirmmütze empor, deren taubenblauer Grundton sich wunderbar von den tiefgrünen Blättern des Nussbaumes abhebt.

Kein Gedanke wird jetzt mehr an diese beiden Verkehrssünder vergeudet, die ihn fast vom Gehweg gefegt hätten. Die Mütze hat eindeutig Vorrang!

Was würde es ihm auch nutzen? Denn Carola Blitz und ihr langjähriger Lebensgefährte, Hanns-Martin Donner, sind schon längst in Richtung der Neubausiedlung unterwegs, die auf der anderen Seite der Stadt gerade aus dem Boden zu sprießen scheint. 

Sie rauschen quer durch einen mäßig bewohnten Stadtteil, in dem sie, sozusagen im Vorbeiflug, noch schnell die rosa Reizwäsche von Frau Maaß von der Leine nehmen und sie etwas unsortiert, aber nahezu trocken, vier Häuser weiter, rund um den Betonmischer von Theo Schleimig ablegen.

 Dann geht es mit gleicher Geschwindigkeit durch die Goethestraße, über den Bahndamm, die Shell-Tankstelle ganz links liegen lassend und mit vollem Karacho hinauf ins Neubaugebiet.

Mit leichter Verspätung (aber immerhin und erheblich langsamer), kommt der ungezogene Nachwuchs aus der Beziehung Blitz mit Donner vom Nachbarort her über den gleichen Hügel gekrochen. 

Bereits dem Windel-Alter entwachsen, ganz in Schwarz gekleidet und stur auf den Spuren von Papa und Mama. Vorbei an der alten Schule, am Krankenhaus rechts runter und direkt auf die Straße zu, wo ein kleiner Wicht mit taubenblauer Uniform eine ganz lange Leiter aus der Garage von Herrn Zagel über die Straße hin zu dem Walnussbaum von Frau Anker schleppt.

Das Blitz und Donnersche Jungvolk bemerkt eher zufällig diesen eifrigen städtischen Angestellten, der dort unten umständlich hantiert und ist sich daher wohl darüber einig, dass hier eine kleine Abkühlung wohl nicht schaden könnte.

Paul Wächter, reichlich tumber Hilfspolizist im Auftrag der Stadt, stellt mit letzter Kraft die ausgeliehene Aluminiumleiter an den Stamm des Baumes, wirft anschließend einen fachkundigen Blick an dessen oberes Ende, um in etwa die Distanz von Stammende bis Dienstmütze Pi mal Daumen abzuschätzen.

Wie, als hätte er es gerade per Gebet beim Allmächtigen angefordert, kann er den wichtigen Bestandteil seiner Amtstracht auf einmal noch deutlicher als zuvor ausmachen, da über dem Baum alles schwarz eingefärbt zu sein scheint.

Es wird, falls es überhaupt jemanden in den nächsten Wochen noch interessiert, Zeugen geben, die unter Eid aussagen können, der Hilfspolizist habe in jenem Moment seine Gelassenheit verloren und laut: »Scheiße« in Richtung Himmel geschrien.

Zu seinem Glück (und dem der Anwohner) hat der einfältige Tropf unrecht mit seiner Prognose, was die Konsistenz dessen betrifft, was sich jeden Moment über ihn ergießen sollte. Denn es fängt lediglich an zu pissen. Doch es schüttet so, dass innerhalb weniger Sekunden in seinem Körper die Grundlage für eine saftige Erkältung geschaffen wird, die sich auch nicht lange bitten lässt und sich wie eine große Decke über den städtischen Angestellten legt. Eine Tatsache, die den Ordnungshüter nicht froh stimmen kann, da der sich und seinen Job bis in alle Zukunft für unersetzlich hält.

Wie sich herausstellen soll, ein weiterer Denkfehler im Leben dieses Mannes, dessen Vater ihm bereits sehr früh riet, das Denken besser ganz sein zu lassen.

Doch in diesem Augenblick, da sich die Viren noch ihren beschwerlichen Weg durch die durchnässte Uniform hin zu den Schleimhäuten von Paul Wächter bahnen, aber die Stadt als kontrolliert gilt (zwar ohne Schirmmütze – doch immerhin), zieht das schwarz gekleidete Jungvolk vom Himmel pissend, ruhig und gelassen weiter in Richtung Neubausiedlung. Wo sie anscheinend mit ihren Erzeugern abgemacht haben, eine kurze Rast einlegen zu wollen.

Wie ungezogen sich diese junge Generation verhält, macht der Vorfall deutlich, als sie rücksichtslos die Reizwäsche von Frau Maaß, die ihre Eltern ein paar Minuten zuvor zwar etwas unordentlich, aber dafür fast trocken um den Betonmischer ablegt hatten, mit einem kräftigen Guss wieder so geschmeidig machen, dass einer dauerhaften Vereinigung mit den noch nicht ganz festen Überbleibseln aus der Verbindung Sand und Zement nichts mehr im Weg steht.

Es bleibt daher das Folgende zu befürchten. Frau Maaß wird jeglichen Kontakt mit Herrn Theo Schleimig zukünftig meiden. Auch den Körperlichen. Denn Herr Schleimig erdreistet sich, nachdem die ihm zugeflogene Reizwäsche im Beton erhärtet scheint, das so entstandene Naturkunstwerk mit einer Metall-Flex aus der Erde zu schneiden und nach einer kurzen Nachbearbeitung mit dem Hochdruckreiniger als Collage an seine Hauswand dübeln.

Wenn Frau Maaß sich mit Hammer und Meißel dem schleimigen Anwesen nur kurze Zeit später näherte, wird es noch zu einem kurzen, aber sehr lautstarken Wortwechsel kommen, in dessen Verlauf sich Erwin Ziegler, der genau gegenüber wohnt, einmischt und seinen Vorschlag an die sichtlich aufgebrachte Frau weitergibt: 

»Doris, schlag ihm volle Kanne in die Kauleiste, jage ihm ganz nebenbei die Zähne in den Hals. Denn der tickt schon lange nicht mehr richtig.«

Herr Schleimig wird seine Kau-Hilfsmittel auch weiterhin nutzen können, da Doris Maaß sich ihrer pazifistischen Grundhaltung besinnen wird und den Ratgeber von gegenüber leicht gereizt bittet: »Halte du nur deine Klappe. Du spannst doch nur auf meine Unterwäsche.«

Die Situation scheint somit momentan komplett verfahren, was aber in diesem Ortsteil auch nicht besonders schwierig ist, da es überall an Hinweisschildern mangelt. Folgerichtig werden erst mal alle diplomatischen Beziehungen vorsichtshalber in die Tiefkühltruhe gelegt. Dort werden sie wohl auch noch geraume Zeit verweilen.

Doch jetzt, in diesem Moment, in dem die Reizwäsche noch zum Kunstwerk mutiert, ignoriert die dunkele Formation am Himmel den Stau an der Ampelanlage und müht sich dann langsam die Mandelbachstraße hoch.

Zur gleichen Zeit erreichen Hanns-Martin Donner und Carola Blitz das schmucke Einfamilienhaus am Walldorf Ring. Wie geschaffen für eine kurze Rast. Nicht nur, dass man von hier einen schönen Blick rüber zu dem lang gezogenen Waldstück hat, wohin es nach der Pause weitergehen soll.

Es ist ein fast unscheinbares Detail, was ihre Aufmerksamkeit erweckt. Mit ein ganz klein wenig Wehmut, aber mit noch viel mehr Stolz blickt Carola auf das mit Ziegeln bedeckte Dach und sagt zu ihrem Lebensgefährten: »Schau mal her, Hanns-Martin, die Erfindung meiner Urgroßmutter. Wer hätte damals gedacht, dass sie mal so ein Verkaufsschlager werden würde.«

Da hat Carola Blitz nicht ganz unrecht. Denn ihre Urgroßmutter, eine gewisse Ottilie Wolkenbruch, war in erster Ehe mit Waldemar Blitz verheiratet. Doch die Verbindung war nicht von langer Dauer, da Ottilie den Umstand nicht ertragen konnte, dass ihr Waldemar bei jeder sich bietenden Gelegenheit auch außer Haus einschlug.

Ottilie Blitz reichte die Scheidung ein, behielt aber bis zu ihrer Austrocknung den angenommenen Nachnamen bei. Doch war sie fortan gezwungen, sich finanziell auf eigene Beine zu stellen, da an diesen noch, wie zwei schwere Klötze, die Söhne Ferdinand und Arthur hingen. Letzterer ist im Übrigen der Opa von Carola, ein herzensguter Mensch mit viel Leuchtkraft in den Augen, von der die hübsche Enkelin eine ganze Menge geerbt zu haben scheint.

Nach vier schlaflosen Nächten und einem Malkurs bei der Volkshochschule Püttlingen hatte Ottilie eine geniale Idee, wie sie ihrem notorischen Fremdgeher eins auswischen und dabei noch die eigene Portokasse auffüllen könnte. Sie erfand den Blitzableiter. Zu ihrer Cousine, Elfriede Schleier, sagte sie mal (aber das war schon Jahre später) am Rande eines Osterausfluges auf den Brocken:

»Dieses Teil hat ja, wenn Waldemar mal richtig treffen sollte, überhaupt keinen Nutzen. Aber die, die daran glauben, die kaufen es wie blöd.«

Hanns-Martin hat die Geschichte jetzt schon zum x-ten Mal gehört. Daher weiß er nur zu gut, dass er rasch das Thema wechseln muss. Denn sonst bleibt ihm nichts anderes übrig, als die ganze Litanei, von Ottilie bis Tante Rita aus Merlebach, bis ins letzte Detail wieder über sich ergehen zu lassen.

»Es ist an der Zeit, dass wir uns bei den Kindern melden. Nicht, dass die noch hinter der Bahn falsch abbiegen.«

Carola Blitz, jäh aus ihren nostalgischen Gedanken gerissen, stimmt ihrem Partner ausnahmsweise spontan zu: »Na gut, dann mache ich mich mal bemerkbar. Wenn sie mich nicht sehen sollten, kannst du ja immer noch rufen.«

Keine vierzig Meter unter dem rastenden Paar verweilt Torsten Springseil (Sohn des Hauseigentümers mitsamt Blitzableiter) im oberen Stock des schmucken Neubaus. Dieses Stockwerk wurde in mühevoller Schwarzarbeit zu zwei Kinderzimmern umgebaut. Und genau in einem dieser Zimmer sitzt jetzt Torsten und schaut gebannt auf den Monitor seines Rechners.

Er hat selbstverständlich keine Ahnung, welch geniale Erfindung sich da über das Dach seines Elternhauses hinschlängelt, noch was sich da über seinem Kopf zusammenbraut. Er weiß lediglich, dass er allein zu Hause ist. Und dieser Umstand gilt es auszunutzen. Die Schwester stolziert mit Sicherheit in der Stadt umher und hält Ausschau nach neuen Schuhen, während seine Mutter derweil Langzeit-Exkursionen durch die Regale von Aldi und Lidl unternimmt, bei denen sie immer von ihrer besten Freundin begleitet wird. Sein Vater ist ohnehin noch auf der Arbeit.

Torsten verabscheut derartige und annähernd vergleichbare Aktivitäten, schont lieber seine Beine und schlenderte stattdessen durchs Internet. Die rechte Hand an Maus und Tastatur, die linke fest um eine ansehnliche Erektion, die ihre Standfestigkeit ausdauernden und hingebungsvoll zärtlichen Streicheleinheiten zu verdanken hat.

Ob letztlich auch die beiden Frauen ihren Anteil dazu geleistet haben, die auf dem Bildschirm Zauberstücke mit Gegenständen vollführten, die bei Edeka auch als Salatgurken durchgehen würden, kann außer dem emsigen, handwerklich begabten Heimwerker wahrscheinlich niemand so richtig beurteilen.

Jedenfalls ist es genau 17:47 Uhr MEZ, als Torsten Springseil plötzlich das Gefühl ereilt, jemand hätte ihn durch das Dachfenster in seinem Zimmer mit einem gewaltigen Blitzlicht fotografiert. Im selben Augenblick verschwinden auch die beiden Frauen vom Bildschirm. (Ob nun aus einem nachvollziehbaren Schamgefühl heraus oder weil sie ohnehin fertig mit ihren Kunststücken sind - dies sei mal dahingestellt.) Beinahe gleichzeitig mit den beiden Damen verabschiedet sich auch der Strom aus der Leitung und die Erektion aus Torstens linker Hand. Mit dem vorzeitigen Abtauchen des Bindegliedes zwischen Vorstellung und Wohlgefallen erschüttert zudem ein unheimlich lauter Knall die Gehörgänge des einhändigen Surfers.

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