Los Angeles am Steintor
Hannoversche Allgemeine

Los Angeles am Steintor

Hannover, Lower Saxony - unsere Zeitrechnung


"Herr Poenaru, hast du nicht gesehen mein Cousin am Steintor er Los Angels?"

"Also Los Angeles ist eine Stadt in Kalifornien. In Amerika", beginne ich schon zu dozieren. 

"Amerika? Musst du machen bei mir. Ich kaufe nur Marke. Wir morgen."

"Na ja, morgen wird wohl nichts draus. Das ist weit weg. Flugzeug."

"Habe ich keine Zeit für Flugzeug. Scheiße! Was ist los bei dir, Herr Poenaru? Ich sage bei dir, Los Angeles. Am Steintor. Mit Jacke."

Und schon kommt mir ein Gedanke. Besser gesagt, erst jetzt kommt mir der richtige Verdacht: "Am Steintor? Das ist nicht Los Angeles. Das sind die Hell's Angels."

"Ich habe gesagt bei dir: Hell's Angeles. Mit Jacke. "

Mein Freund war mächtig Stolz auf seinen Cousin am "North Gate". Ich kenne den Cousin nicht, doch wer weiß? Vielleicht habe ich ihn ja wirklich mal gesehen. Er wird wohl recht breitbrüstig in jenem Milieu seine Runden ziehen. Am Steintor. Mit Jacke.


Denn wie schon Kurt Schwitters einst sagte:

Hannover, Lower Saxony.
Mit Bart und Kutte sausen die
gewieften Söhne dieser Stadt
von  und  E bis  LL'S
und essen sich so richtig satt, 
denn Döner-Taschen und Pommes
hamma seit je im Sortiment.
Und zwanzig Schachteln Kent.
Oder Camel. Na ja: Egal.
Die Ware lagern wir im Stall.
Ein Motor brummt. Wir pusten,
den Tschick im Mund, gen Osten.
Der Lastwagen kommt langsam her.
Wir mögen seine Ladung sehr,
‘cause alles, was entsteht, ist wert,
dass es geschmuggelt wird.
Der Kommissar am Schwarzen Bär'n
trägt seinen Knüppel uns zu Ehr'n.
Jetzt ist er weg. Jetzt fährt er los.
Wir zechen mit den Ban-Di-Dos. 
“Ach!", murmelt bald der starke,
Biker-in-Chief. "Das passt 
mir gut zum Leichenschmaus.
(Aus dem freilich passablen Knast
ist er schon lange wieder raus.)
Ich kaufe immer Marke!”
Über dem Klagesmarkt ist Ruh',
auf den Yamahas spürest du …
"Yo, what’s up? Frische Reifenspur?"
“Papperlapapp! Natur! Natur!” … 
Und morgen ist ein neuer Tag
am Steintor,
und ich wag’
mich mal hervor.

Der Rhythmus stimmt, ob nun North Gate oder South Side. Und weit weg, im nahen fernen Kanada, wird auch ein Song gedichtet. Jeder Satz sitzt. Der Motor brummt, das Geschäft boomt.

Denn Harley-Davidson ist immer noch Harley-Davidson.

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