“J’ai le covid 19”

C’est ainsi que jeudi 12 mars, à 18h30, j’ai rejoint les 2.876 Français atteints par le coronavirus. Il a fallu deux coton-tige fourrés dans le nez et un appel pour faire vaciller ma vie paisible.

Mes symptômes sont arrivés mercredi 11 mars. J’avais pris ma température au saut du lit ce jour-là. Une amie proche, que j’avais côtoyée dimanche matin, a développé des symptômes grippaux le lundi. Son médecin traitant n’avait pas voulu la faire dépister malgré sa rémission d’un cancer et son état globalement faible, mais je savais qu’il pouvait s’agir du covid.

38,5 au thermomètre. “Et m…”.

Globalement, mis à part la température, un mal de crâne de chien, et une toux sèche, je n’ai rien de particulier. Quand le médecin est venu à mon domicile, lui, était paniqué. “Vous avez côtoyé quelqu’un qui a le coronavirus ?” m’a-t-il demandé. Non, je n’ai pas côtoyé un cas avéré de coronavirus. Mais mon amie, et 5 autres de nos connaissances, sont tombées subitement malades en moins d’une semaine. Tous ont la grippe. Enfin ce que l’on pense être la grippe.

Pourtant je fais partie des “happy few” à avoir eu l’autorisation de me faire dépister. Pas eux. Pourquoi ? Parce que mon petit garçon de 7 ans est soigné depuis des années en pneumologie à l’hôpital Neker. Ses poumons ont été abîmés il y a des années alors qu’il était bébé. Depuis, chaque bronchite qu’il attrape tourne à la catastrophe et le mène vers des difficultés respiratoires importantes. Alors, oui, j’ai été dépistée. Pour le préserver lui. Lui aussi l’a été le lendemain de mes résultats : pour lui permettre de fuir au plus vite le lieu où je me trouve. Pour sauver mon fils, je dois m’en séparer pendant 15 jours. 

Lire le témoignage complet ici