Mas allá del dolor..

Isabela, una mujer de treinta años, estaba en su etapa final debido a un evento cerebrovascular severo. Días más tarde, luego de estar ventilada en la unidad de cuidado intensivo, falleció. Su esposo me pidió desesperado ayuda para que le contara lo sucedido a su hijo Samuel de cinco años.

El niño se veía confundido por el llanto de sus familiares porque nadie le había contado lo que había sucedido. En cuanto lo vi, me gané su confianza y hablamos mucho sobre él, su familia, su escuela y sus amigos; minutos después, empezamos a hablar de su mamá, de cuánto la quería, la comida preferida y las cosas que juntos hacían. Así, llegamos a las preguntas que él tenía: ¿en dónde se encuentra mi mamá? ¿Por qué no ha vuelto a casa? ¿Regresará algún día? ¿Puedo verla? 

Ante estas preguntas que salen de la curiosidad y de las profundidades del apego del niño con su madre, cualquier persona puede bloquearse y no saber qué decir o cómo decirlo. Volviendo a la situación, y una vez generada la suficiente confianza en nuestro encuentro, empecé a comentarle todo lo que había pasado, ya que como veremos más adelante, los seres humanos somos unos incansables buscadores de la verdad sin importar la edad que tengamos. De esta manera, la verdad fue el inicio de nuestra conversación.

Hablamos del proceso de enfermedad de su mamá, de los intentos que se habían hecho por recuperarla y finalmente de la muerte como el último paso de su vida, un paso que era importante y necesario no solo para ella, sino que también es crucial para todos los seres humanos. 

Evidentemente, la muerte no la presenté como una tragedia (tal como la mayoría puede verla) sino como una conclusión necesaria de cualquier ser humano para eternizarse en el corazón de los que quedan vivos. 

Y entonces continuamos. «La vida es un milagro, ¿sabes?» —Le dije mirándolo a los ojos—. Y entonces proseguí: «porque todos venimos al mundo para cumplir una misión personal y la misión termina cuando morimos; así que si tú aún estás vivo, es porque aún tienes una misión que cumplir con otras personas, así como tu mamá lo hizo contigo y con más gente». 

Samuel me miró con mucha curiosidad y me preguntó: «¿en dónde puedo encontrarla?» Le pedí que cerrara los ojos y que la busque en sus recuerdos. «¡Sí, puedo verla!» —Me contestó emocionado como si se tratara de un reencuentro—. Una vez abrió sus ojos, le dije que ahora iríamos a ver a su mamá una última vez de manera física en su funeral, pero que era importante que él pudiera despedirse y que la mejor manera de hacerlo era agradeciendo todo lo que había hecho por él. 

Llegado el momento del funeral, Samuel vio a su mamá, la observaba y cerraba los ojos como intentando escanear su imagen en su memoria de modo que pudiera conservarse nítida para devolverla a su mente cada vez que necesitara verla. Después de un largo silencio, la acarició y le dijo: «mamita, gracias por todas las veces que jugamos juntos, por la comida, los juguetes y la ropa que me compraste; yo no te voy a olvidar, así que te puedes ir tranquila, te traje este juguete para que tú tampoco me olvides». Samuel le puso el juguete en sus manos, era un dinosaurio verde con amarillo que tenía una boca muy sonriente y que al presionar el botón en su pecho decía «te amo». Samuel le dio un abrazo y un beso, y después me miró sonriente y me dijo: «listo Daniel, ahora ella va a estar muy feliz con mi juguete. ¿Podemos ir a jugar?»

Cada vez que vuelvo a la escena es inevitable no inundarme de nostalgia, pero a la vez me da mucha alegría porque un niño de cinco años al que yo había querido enseñarle a ver la vida y la muerte de una manera, me enseñó que hay un «más allá del dolor» y que en cualquier circunstancia siempre debemos agradecer y honrar la vida de los que han muerto, dejando un signo en sus manos que siempre les recuerde cuanto los amamos..

Del libro: Siete Lecciones Antes de Morir // Daniel Yamid Domínguez Valenzuela

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